Borrón y viejas cuentas

Te borre de mi libro de cuentas

Te libre de mi afán de cuentos

Te deje de contar, 

deje de contar

Contigo.

Amorío

Amorío.

Para hablarte amarillo, amor, tenemos que salir al patio. Hoy es un buen día para ello, sentirás un calor que no es él de mi mano. Es el sol, amor, esta caricia amarilla que alisa tus párpados.

Para hablarte amarillo, amor, freí un huevo y su yema explota ahora, en tu boca. Con la mano que no te toca, paseo una cerveza de tus labios a los míos. Burbujea, amor, el amarillo te cosquillea la lengua.   

Para hablarte amarillo, amor, partí un mango en canal, abrí la jaula del canario, deshojé girasoles, apagué un cigarrillo y te doy mis dedos para oler.  Frunces la nariz. El amarillo duele en el hígado, amor, duele cuando es pálido, duele en los escenarios y en los barcos; duele cuando deviene cirio, mancha, sudario. Se duele, amor, cuando no logra brillar, cuando es blanco arrepentido, cuando su trino se cansa “illo, illo, illo” y muta “iento, iento, iento”.

Volvamos a casa, amor. El sol está tapado, el canario está ronco, la cerveza se acabó, el mango es puro hueso, el huevo, cáscara, el girasol se marchita.

Volvamos a casa, amor, en tu oído soplaré desiertos, ojos de gato, ágatas, tierras yermas; playas doradas y metales hermosos. Te amarillo, amor, vamos a lustrarnos.