Azabache
Háblame negro tú, amor.
Acaríciame con tu noche.
Dime cuántos azabaches
riñen y cortejan detrás de tus irises muertos
Cuéntame cómo es hallarse
sin girasoles, sin que la luz se inmiscuya, sin otra mañana que la del olor a
café y los autobuses que arrancan.
Háblame negro tú, amor.
Desnúdame a pleno sol.
Dime cómo me distingues,
cuántos ojos me vigilan en las yemas de tus dedos
Cuéntame cómo es un día
sin sombras, sin reflejo, sin miedo a encontrarte en el espejo. Sin soslayos.
Háblame negro tú, amor.
Tápame todo lo demás
Dime cómo hace mi piel
cuando se eriza de frío; cuando se ruboriza y suda
Cuéntame cómo concibes
nubes tornasoladas, galaxia y cometas, el arco iris y la ley de prisma.
Háblame negro tú, amor.
Deslúmbrame por exceso
Dime por qué no duermes
con los ojos abiertos, qué te pasa cuando parpadeas
Cuéntame cómo son tus
colores de dentro, tu sonido al cubo, tus perspectivas, los puntos ciegos de tu
oído.
Háblame negro tú, amor
Yo escucho.
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